Ты давно не спрашиваешь, я все равно отвечаю Как дела. Дела, как всегда, в порядке. Я забыла тебя, научилась жить, не печалясь, Только родинки снятся, застывшие на лопатке…
Я стираю границы, что пролегли между нами Километрами слов недосказанных, недопетых. Я спасаюсь кальянным дымом, новыми городами И порою мыслью о том, что ты дышишь где-то…
Все такая же сумасшедше-внезапная, как цунами, И летать по ночам никак не могу разучиться. Как дела? Да какие дела, когда между нами Никогда ничего не сможет уже случиться…
прошлое караулит меня, ходит за мной по пятам. я же бросаю в него монеты, чтоб возвратиться. чтоб невзначай позвонить и спросить: «как ты там?» -номер сменился, простите, но я передам. -да, передайте, что мне без него не спится. и не забудьте сказать: я скучаю очень. жаль, что на несколько лет мы уже далеки. то, что меня ежедневно ломает и точит- одновременно латает и лечит. знаете, впрочем… а в трубке гудки-гудки.. я набираю повторно, автоответчик дразнится. связь в пятый раз /как назло/ безутешно срывается. -знаете, снится он мне с четверга на пятницу, но не сбывается/
Когда сутками молчит телефон – это не одиночество. Это – плохие друзья. Когда ты слышишь, как тикают часы – это не одиночество. Это – много свободного времени. Когда некого ждать – это не одиночество. Это – пессимизм. Когда воруешь кусочки чужой жизни, чтобы наполнить свою – это не одиночество. Это – неуверенность в себе. Когда тебе не с кем поговорить и ты начинаешь разговаривать с собой – это не одиночество. Это – болезнь. Когда ты плачешь целыми днями в пустой квартире – это не одиночество. Это – депрессия. Когда ты думаешь, что никто тебя не понимает – это не одиночество. Это – эгоизм. Когда хочется кричать от безысходности – это не одиночество. Это – боль. Когда ты никому не нужен – это не одиночество. Это – самообман.
Одиночество – это то, что мы сами придумываем, когда нам никто не говорит три простых слова… Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.
Умереть за дождь, за серые лужи Умереть за то, что стала ненужной Умереть за грязь, предательство, ложь Умереть за то, что уже не придешь Умереть за обиды прожитых дней Умереть за то, что не стала твоей Умереть за других, умереть за себя Умереть за любовь, умереть не любя Умереть за разлуку, умереть за печаль Умереть потому что себя стало жаль Умереть за то, что любить не смогла Умереть за то, что скатилась слеза Умереть потому-то ты приказал Умереть за слова, что ночью шептал Умереть за надежду, за веру в любовь Умереть за чувства раздирающих плоть Умереть, задыхаясь, умереть в тишине Умереть, возрождаясь, возродясь умереть Умереть за то, что не смогла я нажить Умереть...а быть может, стоит пожить?
Это так странно:живёшь себе и живёшь Хоронишь Его внутри…забиваешь гвозди Сначала чего-то ждёшь…А потом не_ждёшь Лишь крестик…могильный…в душу-с надписью-поздно Тихонечко выживаешь…Смеёшься…Грустишь Целуешь кого-то в губы…Смотришь вперёд И вдруг…как-то утром…встречаешь Его и летишь И падаешь…осознавая- вот Он…живёт куда-то торопится,мчится,смеётся,грустит кого-то целует…кому-то клянётся…не мается А крестик в душе-у тебя…и всё также болит Как сука…болит…разрывает и мир твой...ломается....
Легко избавляться. Легко и почти не больно. Не веником вымести, не утопить в трясине. Берем это то, что не делает нам спокойно, мотаем его бинтами и флизелином. И прячем на дно сундука и ключи теряем, и просим молчать, если кто-то ключи находит и так трясет перед лицом этими ключами, что хочется спрятаться в первом же дымоходе.
Легко избавляться. Легко "не хотеть об этом". А ночью приснится один из последних стансов. Сундук открывается. Множатся сигареты. И не добежать до одной из ближайших станций, где прыгнул бы в поезд, дышал духотой плацкарта, не думал о том, как сгорают твои рассветы. И кажется слишком короткою мира карта и слишком огромным сундук, где живут скелеты.
Легко избавляться. С мечом и огнем священным, с щитом ярко-желтым да с залпами из бойницы, с единственной мыслью: зарыться лицом ему в шею Да там же и раствориться.
